Miami fue un Cosquín futbolero

No importa el sargazo. No importa la térmica, que roza los mil grados Fahrenheit sobre la arena granulada de Miami Beach. Tampoco el tedioso viaje en autopista desde el Downtown. Nada importa. Solo la Selección. El Oceanside Park, entre las entradas de las calles 78 y 86 -señales- es territorio argentino. Asado, del que no se consigue en las BBQ. Chori, morcipán. Bondiola y música. Un festival.

Es un Cosquín futbolero en el que las parrillas y los gazebos se superponen dentro del espeso bosque que bordea la costa. Por los ingresos de la Avenida Collins no paran de llegar camisetas. Buscan los senderos hacia la arena. Vienen de recorrer cuadras y cuadras, pies y pies, para llegar a la orilla y darse un chapuzón. Las toneladas de sargazo no impiden que un grupo que llega desde Santa Fe se refresque.

En el Oceanside hay pasillos que se interconectan. Senderos que se bifurcan. Magia borgiana hecha pasión: una movida para que nadie se quede sin un bocado de colita de cuadril a las brasas, un cantante que saca la guitarra y mezcla hits, yendo de Rodrigo a Soda Stereo. “ Olé, olé, olé, Diegooo, Diegooo”. Le gritan a Maradona. “Alentándolo a Lionel”, se cuela en el primer silencio de acordes. Porque todos cantan, nadie está en silencio. Si lo está, es porque saborea algún manjar con sabor argento.

Las historias se multiplican como los gotones que amenazan con otra tormenta: al mediodía cayó una severa que obligó a que quienes disfrutaban de la orilla se preservaran. Pero esta vez, solo amaga, a lo Messi. Sale el sol. Rostiza a un sueco que viajó desde Estocolmo para ver a Leo. “Mi corazón es argentino: vi a Kempes, a Batistuta, a Maradona, a Valdano”, enumera. Sabe de lo que habla. Lleva factor 90 de pantalla solar, si no dormirá parado.

Pero igual sonríe. Está feliz como el santafesino que llegó con un mes de rehabilitación de una rotura de cruzados. Los amigos le usan las muletas de mástil para su bandera. Una es de Unión. La otra, de Argentina, la lleva un fana de Colón. A metros de ellos está Walter: lleva 14 Mundiales. Un guardacostas pide que la gente no se suba a su mangrullo. Ante todo, el orden. Fronteras afuera de sus conitos, se empieza a descontrolar.

Porque por el ingreso de la calle 81 entran los bombos. Trapos gigantes. Una marea. Una plaga que llega con la trompeta, con las bengalas de humo, con los drones que graban. Con la fiesta. Es un desfile. Hay padres e hijos. Un Dibu a upa de Messi. Emilia Ferrero, la pareja de Julián Álvarez, ve cómo se hacen tendencia las #9. Un baby murguero toca su mini bombo. Nadie se pierde la fiesta. El pogo. “El que no salta es un inglés”. Una avioneta cruza el cielo con una leyenda festiva. Made in Argentina. A unas cuadras, una esquina emblemática también se llena. Hay vallas. Se paraliza la costanera. Los gringos no entienden nada. O sí porque Argentina ya ha ido dando pruebas de lo que es capaz en pleno estado de éxtasis futbolero.

Como Ciro tocando Tan Solo y la intro del Himno en el rooftop de un trailer antes de que la Policía le pidiera que desistiera del show improvisado. Cómo los que hacen pogo en la vereda, bajan de los buses, se agolpan alrededor de un fernet o una cerveza compartida. De repente, Argentina está en Miami. En el Sur de La Florida. Son miles. Decenas de miles. Poner una cifra sería quedarse corto: el público se renueva, rota, grita. Festeja. Espera por Cabo Verde. Se emociona. Quiere más. Quiere la Cuarta. Y no parar esta fiesta que comenzó en Qatar.